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BILLET D´AVION INDE
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VOS RECITS DE VOYAGES
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visette, 3 - Allier :
" une intense emotion "
Photo de visette
" Voyage pour mes 15 ans de noce : une pure merveille. A l'arrivée nous sommes envahies par des senteurs inconnues : toute une pléiades d'épices mêlées ! Un pur enchantement des gens fabuleux. D'une gentillesse incroyable serviables souriants un vrai bonheur ! Accueil fabuleux par la population toujours en mouvement, des femmes superbes et des gosses magnifiques. Une ville au delà de toute description ! Des endroits plus fabuleux les uns que les autres. A voir absolument! Même à re et revoir ! Allez y ! c'est un dépaysement total, un rêve à l'état pur. Des monuments d'une rare beauté des sculptures inconnues tout au moins pour moi. la richesse et la délicatesse des ornement est exceptionnelle. La liste des endroits fabuleux est longue, pour attiser votre curiosité il vaut mieux ne pas trop en dévoiler les détails. Sachez cependant qu'un seul voyage aux Indes et vous devenez accrocs de ce magnifique pays. Il me manque ! et je ne partirai pas de ce monde des vivants sans y retourner, c'est une promesse à moi même ! "
Les photos de visette
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Hélène Schneider, - :
" Et tant pis s’il y a du fer rouge dans l’empreinte de ce voyage… "
Photo de Hélène Schneider
" Ce train me fait peur. Pourtant j’aime les gares, les trains, les individus qui avancent, muets : eux seuls savent où ils vont. J’aime les gares. Les gares que je connais. Etrangères à celles d’ici.
Sous ce train, des immondices, des rats, un cochon. Le train : un amas de métal sombre aux ouvertures grillagées. Par ses fenêtres, des femmes en sari jettent leur mouchoir sur une banquette. Ce petit bout de tissu leur garantit l’assise quand enfin, elles auront réussi à se frayer un chemin dans la cohue ascendante. Foule respectueuse d’une éphémère parcelle de propriété privée.
Un ciel de ventilateurs berce les passagers. Le vent du dehors aurait bien frappé à la porte s’il y en avait eu une. Il s’invite sur nos fronts mais nous abandonnent à chaque arrêt. Des enfants, de jeunes enfants, très jeunes, avancent à quatre pattes entre les rangées de sièges en nettoyant le sol d’un simple chiffon. Au premier garçon, au deuxième, je donne quelques roupies. Le troisième et ses frères n’auront rien…
Un mendiant mutilé entre dans le wagon. Il glisse comme une araignée d’eau, agile et tordu, à ras du sol. Comment le regarder ? Comment détourner les yeux ?
Les mendiants, sentinelles de l’improbable, je les retrouve aux abords de l’immense temple de Ram. Une muraille : pierres et briques rouges qui suintent d’énergie. Mysticisme rayonnant sur les pavés du marché. Les femmes achètent la poudre colorée ; elles traceront sur leur front ouvert le troisième œil de la prière. Des sadus orangés, hirsutes, décharnés : avatars de Shiva. Par eux, ce dieu, puissant, existe, marche et tend la main : les hommes couchés par terre embrassent le sol sous ses pas.
Du haut de la colline, de ma fenêtre, par-delà la jungle et la rivière, je les vois encore ces fourmis de la foi. Remplacées par d’autres sans doute. Mais toujours là. Gardiennes du temple.
Le Jahangir Mahal a cédé une de ses ailes de palais aux touristes que nous sommes. Des chambres illogiques. La mienne est minuscule : un lit une personne, une fenêtre et une grande porte de bois ouvragé. La porte est plus grande que mon lit. La porte ouvre sur une pièce trois fois plus grande que la précédente. Un évier s’y noie. Mes petites culottes vont sécher dans l’espace.
Le vide et le plein ?
A la lueur des torches, les fresques du Jahangir Mahal apparaissent, intactes et magiques, comme un secret. Qui est cette femme ? Ce n’est pas une déesse, pas la servante d’un dieu…Non… Serait-ce une histoire que Kipling a soufflée à mon oreille endormie dans son palais, dans sa jungle… ?
« Il était une fois un jeune homme, amoureux d’une princesse. Le jugeant indigne de prétendre à la main de sa fille, le roi, pour se débarrasser de lui sans heurt, lui confie une mission à l’issue de laquelle il pourrait épouser sa fille : trouver la Vérité. Le jeune homme se met donc en quête. Il voyage, erre, traverse des fleuves et des rivières, visite des villes et des villages. Mais sans résultat. Découragé, il prend finalement le chemin du retour.
Un soir, tout au fond de la jungle, il frappe à la porte d’une cabane. Il est épuisé. Voudrait quémander le gîte et le couvert. Là, tout au fond de la jungle, il n’y a que cette petite cabane. Il frappe à nouveau. Une femme, vieille, sale, et laide apparaît. Le jeune homme se présente à elle. Puis lui demande qui elle est. D’un sourire édenté, Je suis la Vérité, dit-elle.
Le jeune homme exulte : Enfin, je vous ai trouvée, je vais pouvoir rentrer au palais et épouser la princesse. Dites-moi, dites-moi quelque chose que je répéterai à la cour entière. Dites-moi, dites-moi quelque chose qui prouvera à tous que j’ai réussi.
Et la femme, vieille, sale, et laide répond : Dis-leur que tu as trouvé la Vérité. Dis-leur que je suis jeune et belle ! ».
Le vide et le plein ? Non, l’Inde, ce n’est pas le vide et le plein de l’Asie. L’Inde, c’est le plein, le rempli, le surabondant. Des pleins, des remplis, des surabondants. Des excès qui nous projettent aux parois des émotions les plus contrastées. Nous, petits occidentaux, sommes si peu faits pour cela que nous en sortons ivres et grisés. Encore ! Encore ! Et tant pis si ça fait mal ! Et tant pis s’il y a du fer rouge dans l’empreinte de ce voyage… "
Les photos de Hélène Schneider
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Germain Blot, 75 - Paris :
" Hauts-le-coeur à Munnar "
" En provenance de Kochi, ville balnéaire aux eaux de station d'épuration, direction les champs de thé, les terres du milieu. Munnar.
L'aller passé à grignoter des chips de tapioca se déroule gaiement. La longue montée est constante, douce, indolente... la face cachée du précipice.
Quelques jours passés sur place dans ces verts espaces nous ont permis de nous rafraîchir l'esprit, bien échaudé par cet hiver à l'air d'été indien. C'est le moment de reprendre la route, toujours en bus!
La Gourde du Routard donne une nouvelle fois des informations tronquées, peu importe, nous avons pris l'habitude d'improviser. Avec l'aide des locaux, nous voici partis pour le Periyar et sa réserve pleine d'animaux sauvages! Youhou! Ou presque.
Le départ est joyeux, insouciant, au milieu des fonctionnaires de la région et des cueilleuses de thé, se retrouver serrés dans un bus indien avec deux fois plus de passagers que normalement autorisé devient rapidement une habitude.
Tout le monde parle, rigole, déjeune, ce n'est pas qu'un simple voyage, c'est la vie.
Et forcément, la mort n'est jamais loin.
Au détour d'un virage, silence! Le bus plein de bruit devient en un instant d'un calme olympien, face à nous une montage ou plutôt son flanc. Deux kilomètres de dénivelé et tout ça au ras de notre roue.
Nous prenons la même position que nos hôtes, têtes baissées à regarder ailleurs que dans le vide et nous nous laissons guider par le chauffeur et son engin. Nous imaginons le tracé au gré du flottement de nos corps dans l'espace restreint qui nous est offert, la route et le volant suivent les courbes descente, dans des mouvements brusques, millimétrés. Le frein, lui, n'est pas de sortie. Le conducteur se borne à accélérer, chacun son style.
Le chemin est long et quelques regards fugaces nous permettent de constater que la hauteur ne semble pas diminuer, au contraire de notre peur, nourrie par les nids-de-poule, les véhicules arrivant en sens inverse et l'absence totale de protection sur le bord des routes.
Tous les scénarios passent par la tête. Un pneu explose? Un rocher tombe? On en vient même à se demander si un éléphant ne risque pas de venir nous couper la route...
Finalement, sans encombre, nous nous arrêtons... à un poste frontière entre deux régions. Tout en haut de la vallée, une toute petite bâtisse avec une vue magnifique sur la moitié du pays. Les passagers descendent et se ravitaillent, boivent et mangent comme si c'était là leur dernier repas.
Nous demandons au chauffeur s'il fait ça souvent, quatre fois par jour depuis vingt cinq ans... A la question de savoir si le chemin est encore vertigineux par la suite, il ne sait pas quoi répondre... Nous remontons dans le bus, résignés à en finir.
La deuxième partie du voyage est de même hauteur. Impossible de voir le sol, les nuages nous séparent. Les lacets ne se lassent pas de nous retourner les intestins et nous regrettons cette gourmandise qui nous a poussée à prendre du chaï et des gâteaux à la cardamome.
Autour de nous, les indiens sont tout aussi attentifs. En croisant leurs regards, c'est la première fois que nous nous comprenons aussi bien. Plus personne ne sourit, certains prient.
Un nouveau trou dans la chaussée et c'est l'accident. L'un de nos compagnons d'infortune de ce radeau des médusés est pris de hauts-le-coeur et son petit-déjeuner décide de nous quitter en route. Les rideaux métalliques se ferment pour que personne ne soit éclaboussés, les effluves commencent à remuer tout le monde, le chauffeur se tourne vers les passagers pour les calmer, il ferait mieux de regarder sa route!
Virage, virage, virages... sans discontinuer, cinq heures durant. Agrippé depuis le début au fauteuil qui me précède, je ne fais qu'un avec notre destrier métallique qui soudain touche la terre ferme.
Devant nous, des cocotiers, des bananiers, un camion calciné, nous nous en sommes sortis sans dommage et toutes les têtes se relèvent, gaies, souriantes, soulagées. L'ambiance est retrouvée et certains sortent des fruits secs, tout était prévu.
En fin de parcours, une nouvelle montée, mais rien de comparable. Face à ce nouveau précipice toutefois impressionnant, nous avons ri, comme quoi...
A la sortie du bus, tout le monde se quitte et part dans sa direction, conscient d'avoir vécu avec ces camarades de voyage quelque chose de grand, de magnifique, de vivifiant.
Alors que nous rêvassons sur nos sièges, le conducteur nous invite à descendre, il a encore trois voyages à faire aujourd'hui... à moins que nous voulions repartir dans l'autre sens? Non merci, on ne badine pas avec la mort. "
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Hélène Schneider, - :
" Caresser le dieu des commencements dans le sens de la trompe "
Photo de Hélène Schneider
" Si le voyage commence avec le rêve, je suis déjà partie. Si le voyage commence avec mes deux sacs pour gardes du corps dans un hall de gare, me voilà.
Je me sens toute petite dans le ventre de l’avion. Mes repères s’éloignent comme de fins élastiques géants. Bientôt, j’habiterai le quotidien d’un ancien songe.
Aéroport international ; à peine possible de réaliser là qu’on est ailleurs. Puis une chaleur moite, lourde. Du bus, peu de choses : des abords d’autoroute, des gens qui dorment partout, sur les toits des camions, dans les rickshaws, à même le sol.
Durant la nuit, à travers la ventilation, j’ai entendu des voix lointaines.
Le Qutub Minar, phare veillant sur un océan de colonnes martelées, m’ouvre la voie des émotions. La mosquée d’Old Delhi me condamne à la poisse du doute et de la peur. Au pied des marches, des mendiants difformes, noirs de saleté et de mon dégoût pour eux. Je sens leurs mains qui me frôlent. Puis, enlever ses chaussures pour marcher sur des dalles brûlantes et des tapis crasseux. Se couvrir le corps, pourtant si peu dévoilé. Tout cela brusquement. Et, à l’intérieur, parmi ces hommes qui se reposent ou prient, l’impression d’être de trop. Je suis l’intruse.
La consolation viendra d’où je ne l’attendais pas… du Taj… dont j’aurais cru la réalité usée d’avoir été trop photographiée.
Jusqu’au portique d’entrée, une longue allée scandée de vendeurs à la persévérance serpentine. Je me protège, je n’attends plus rien.
A l’intérieur, plutôt que la marche, je choisirai la contemplation. S’asseoir sur l’herbe sèche et accueillir la brise.
Les cris des perruches forment une voûte au-dessus de mon corps, reposé en ce jardin miroir de l’au-delà. Des saris rouges, oranges, jaunes se découpent sur le marbre blanc. Le soleil se couche loin derrière les frangipaniers voilés de brume. La lumière sur le tombeau devient moins crue, ménageant aux reliefs de la pierre davantage de possibilités d’être. Camaïeu de roses qui se rafraîchit de bleu avec la mort du jour.
Je me retournerai une dernière fois. Fais de doux rêves, princesse Mumtaz.
Sur le trottoir, un petit garçon aux yeux noirs vend d’horribles statuettes de Ganesh. Je ne marchande pas. Ganesh est le dieu des commencements : me voilà ! "
Les photos de Hélène Schneider
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